УАП - Люди

Бувають люди сірі як міський асфальт

На себе надягнуть красиву біжутерію,

Вони ховаються серед газетних шпальт,

Живуть в проблемах світового епітелію.

Як механічні іграшки, рахуючи хвилини,

Похмурі люди стрімголовлять містом:

На роботу, в ресторани  чи до магазинів,

Вони перемагають час, долають відстань.

Є ті, що пахнуть парфумами із Парижу,

У Індії малюють хною на руках,

Зривають квітку едельвейса білосніжну

Або ідуть до храму, де стоїть монах.

Бувають люди, що пахтять землею,

Які прищеплюють дерева у саду,

Що полем йдуть зчорнілою стернею,

І ті, що люблять росяну траву.

Є творчі, що підвищують потенціал

І бачать у простому щось цікаве,

Вони формують свій ідейний капітал,

Щоб світ не був огидним і миршавим.

Бувають люди різні, але вони усі живуть:

Хтось говорить пошепки з душею,

Хтось у багатстві тільки бачить суть

І той, хто прагне осягнути апогею.

Неважливо зовсім, що люди такі різні,

Поділені на класи, групи і на страти,

Усі ми, люди, образом наскрізним

Якусь історію зуміємо зверстати.